И Музыка, и Цвет… Стихотворения - Терентiй Травнiкъ

Критика

Я на четыре разделил мечту,И компас выставил, и ветер дуть заставил.Теперь на всех ветрах меня несут,К тебе, хранительница,«самых честных правил».

Ты лучше знаешь, как оно должноБыть, выставляя выверено ризки,И к исключениям, так словно бы назло,Приводишь цензора из казематов мыслей.

Но я – поэт и ты меня – прости,Когда словами на ветра бросаю.У жизни два ответа – два путиС одним – я верю,а с другим – я знаю.

Ка-пи-тан…

Ах, Детство, – мне спросить пора, —Но не щади меня обманом —А есть ли двор, где б детвораСейчас играла в капитанов?

И где б приятели мечталиОб океанах и морях.Не понаслышке бы, а зналиО веслах, мачтах, якорях?

Где б вечерами в час закатныйСмотрела в небо ребятня,И кто-то, что за первой партой,Воскликнул: «Впереди – земля»!

Ах, Детство, ты же знаешь всеИ даже то, что дальше далей,Неся посланья вечных звезд.Пусть это нам не задавали,

Пусть это мы не проходили,Но если есть тот Капитан,То непременно станет быльюИ шанс, что жизнию нам дан!

Слышу…

Может нужен подоконник,Чтобы слушать, как с утра,Нет, не дождь, а сотни пони,Цокая, ведут парад?

Дождь пустячный и лошадок —Маленьких назначил онКапать-цокать, цокать-капать,Настроеньям в унисон.

Дождик летний, полусонный,Тот, что с раннего утра.До чего же мне знакомаЭта детская игра!

На боку, под одеялом,В сладкой дреме слышу яПоворотный скрип штурвала —Хриплый голос корабля.

Слышу чаек, ветер слышу,Сиплый боцмановский бас.Парусов дыханье пышныхИ шипучих волн рассказ.

Жмурюсь так, чтоб лучше видеть,Провожающих и тут…На-сто-я-щий лет-ний ли-веньЗа окном… Да, – в пять минут!

Пять минут штормило лето,Опустел морской причал…Стихло все…Но снова где-тоПони цокают-стучат…

Портрет свободы

Я нынешней ночью сквозь дым непогоды,Сквозь стоны ветров в перезябшей листвеС натуры писал, не поверишь, Свободу,Точнее, писал, что позволилось мне.

И этого было так много, что в клочьяБумага рвалась, и взметались холсты,И тысячи, тысячи, тысячи точек,Как пули впивались в тетрадей листы.

И стыли чернила в натуженных жилах,И строки хлестали, собравшись в хлысты.Свобода гнедой жеребицею билаКопытом в песок и в мечты, и в труды.

Не кистью, так пальцем пытался оставитьНеистовой жрицы проверенный след.И та, уходя, обронила: «на память!»Размазав, свой неповторимый портрет.

Солдату-страннику-поэту

Походный ранец за спиной,Ночь коротка, дорога дальня.И мерен молоточков бой

Конец ознакомительного фрагмента.